Имена изменены.

Она стояла на остановке, под моросящим мелким, тревожно-промозглым дождём, и курила - короткими, жадными вдохами-выдохами, не затягиваясь. На вид ей было около 16 лет. Она куталась в клетчатую чёрно-белую водолазку, натягивая рукава серого, надетого под неё свитера так, что они торчали на добрых десять сантиметров. Дождь мерно лизал полукруглый навес, и стоящие под ним люди отступали подальше, если мимо проносились машины - чтобы не угодить под водопад из-под колёс. А она стояла одна, у самого края тротуара, без зонтика. И курила, курила, курила...
Докурив одну, она взяла вторую, потом - третью. Словно не могла насытиться. Отчаянно не могла.
Когда, чуть отдышавшись, она потянулась за четвёртой, в зажигалке кончился газ. Нахмурившись, она рассерженно защёлкала колёсиком, но безрезультатно.
Помедлив, я подошёл к ней и протянул свою. Её не хватило даже на слова благодарности - только на кивок. Торопливо прикурив, оно снова затянулась, но уже медленнее, успокаиваясь. Дождь тщетно бился в мой широкий чёрный зонт: ему было не достать до нас. Скурив до середины, она вытащила из пачки новую сигарету, протянув её мне. Я отрицательно мотнул головой и сказал как можно мягче:
- Не курю.
В её тёмно-серых глазах читалось недоумение. В общем-то, она была вся серая - маленькая, промокшая взъерошенная мышка, ищущая спасения в сигаретах. Рассеянно хмыкнув, она затеребила пачку в руках. А я стоял и думал... Я хотел сказать ей многое - что такими темпами она не дотянет и до сорока, а, дотянув, свалится с подкошенным здоровьем. Но я знал, что мои слова бесполезны.
Мы все верим только себе, даже если человек искреннен. И проверяем на себе же - каждый.
Она, как и многие её сверстники, только отмахнётся: до сорока? Так до этого ещё ого-го сколько лет, и все они ещё раз двадцать успеют бросить и начать заново. Но если бы всё было так просто...
Я хотел бы рассказать ей о непрожитых жизнях, о скомканных судьбах, об опалённых дымом лёгких... Но вместо этого спросил только:
- Зачем так много?
- В школе не разрешают перекуры на переменах, вот и... - хрипло ответила она, стряхивая пепел на мокрый, чёрный от воды асфальт.
Я промолчал. Узаконенный правительством наркотик. Мина замедленного действия. Яд. Но кого это волнует? Когда подобное - куда ни глянь, всюду. Курят все. Не курят - лишь некоторые. А молодёжь подражает большинству, и не верит словам взрослых.
Шуршание шин отвлекло от раздумий; боковым зрением я увидел подъезжающий автобус. Мой автобус.
- Ладно. Удачи, - бросил я, подхватил рюкзак и запрыгнул в салон, оставив её под широким чёрным зонтом.

Я увидел её снова спустя четыре года, в репортаже новостей, посвящённому проблеме подросткового курения и его жертвам. Сейчас правительство ввело запрет на продажу алкоголя и табака несовершеннолетним. Но вот где он был лет пять, восемь назад?

Она проходила курс лечения в онкологической клинике. Несмотря на её крайне неважный вид - последствия химиотерапии не заставили себя ждать - я узнал её. Как и её имя.
Я узнал, где она лежит, и пришёл туда. На вопрос, кем я ей прихожусь, я ответил просто: "друг". И меня пропустили.
Она лежала на кровати - тонкая, как тростинка, и такая же высохшая. Иссушённая лекарствами и борьбой. Уставшая от всего.
Болезнь настигла её не в сорок лет, а в десять раз быстрее. Полгода лежания в больнице для неё протянулись как года. Простая русская девушка Лена, умирающая от рака дыхательных путей в свои неполные девятнадцать лет.
Она не спала, лежала и смотрела сквозь меня на ровно-белые стены, идеальные в своей болезненной белизне. Не узнала.
- Привет, - шепнул я, подходя ближе.
Она моргнула, поворачивая голову на голос. Искусанные губы растянулись в едва заметной улыбке.
- Привет...
Я присел рядом с кроватью. Говорить не хотелось - только ободряюще молчать и гладить по волосам. Но поддержка нужна тем, для кого ещё есть надежда...
- Как тебя зовут? - наверное, ей было важно это знать - настолько она напряглась.
- Игорь. А тебя? - хотя я знал, но хотел услышать от неё.
- Лена.
- Лена. - повторил я вслух, заместо столько раз проговариваемого мысленно. - Лена.
- Хорошо, что ты пришёл, - продолжила она сипло.
- Ты знаешь, что я не могу остаться тут надолго.
Её хрупкая рука дрожала в моей горячей ладони. Ей снова было холодно.
- Я хотела попросить... - пальцы сжались чуть сильнее. - Ты... Возьми меня с собой?
Мы оба знаем - ей осталось совсем недолго. И я знаю, что могу - могу - взять себе частичку её боли.
Дать ей то, чего она больше всего желает, легко. Забрать с собой её жизнь - куда труднее. Но отказать, глядя в её запавшие глаза - ещё хуже. Кто я, чтобы лишать умирающего его последней надежды? Наоборот, я должен давать эту надежду.
- Договорились, - подмигивая, говорю я. - Тогда скажи, как будешь готова.
- И ты придёшь? - шепчет она, стискивая мою руку.
- Конечно. Ведь я всегда сдерживаю обещания.
- Хорошо, - она отпускает мою руку, и залезает под одеяло. Ей всё ещё холодно... - Тогда... жди.

... Тонкая ровная линия никак не вяжется с истеричным пиканьем приборов. Когда врачи вбегают в палату, она больше не прерывается взлётами и падениями. Она ровна настолько же, насколько отсутствует пульс. Медикам остаётся лишь константировать время смерти.

Её рука снова в моей ладони. Она улыбается, встряхивая волосами, и порывается бежать вперёд. Но, пока мы не зашли за край, я держу её за руку - уверенно и крепко.
- Почему ты не рассказал об этом раньше?
- О чём?
- Что ты ангел!
Я чуть поморщился. Не, отвергать себя бессмысленно, но я не люблю это слово. "Ангел". Нет. А вот "Сопровождающий" - да.
- А ты бы поверила? Не думаю.
Она сникает, но ненадолго.
- Ты прав... И... спасибо, что сдержал своё слово.
Вместо ответа я поднимаю её на руки и, оттолкнувшись, взмываю вверх. Она смеётся, и смотрит в небо на облака, и глаза у неё сейчас счастливые, а руки - тёплые. Наконец-то.
- Лети, - я подталкиваю её к свету. - Лети и будь счастлива.
Невидимая сила тянет её вверх, а я опускаюсь. Наши руки вот-вот разъединятся.
- Куда ты?
- У меня ещё есть дела... там. Но не бойся, - добавляю, увидев вспыхнувший в её глазах страх, - я вернусь.
Лена мотрит на меня внимательно и серьёзно, стискивая пальцами мои.
- Я подожду. Только... давай не очень долго, ладно?
- Ладно, - смеюсь я в ответ. - До встречи.
Но она не слышит - ведь она уже пути к Свету.

За основу взят реальный случай. Мы знали эту девочку.
Я ничего и никому не советую. Это просто притча.

@темы: [Кардиограмма], ВслухЪ

---

Обычно я равнодушен к такой музыке, но... не в этот раз.

---

затронуло...

11.09.2010 в 00:56

Пишет  Огненный Снег:

Морской виноград.

"Ты знаешь, как быстро мертвеет живое,
Как плачет угрюмая сталь?"
Под шелест дождя и под шёпот прибоя
Пробрался чужой на корабль.

И смутные шорохи, странные звуки
Сплетаются в неводы фраз.
У гостя холодные цепкие руки
И восемь мерцающих глаз.

Он шепчет: "В такие осенние ночи
Опасно на море, мой друг".
У гостя холодные цепкие очи
И восемь мерцающих рук.

Он шепчет: "Пьяны капитан и команда,
Уже не проснутся вовек.
Морского однажды вкусив винограда,
Забудь, кем ты был, человек.

Ты знаешь, как тихо, дремотно, прохладно,
Как сумрачно на глубине?
Морского однажды вкусив винограда,
Навеки приходишь ко мне".

Я знаю, как быстро мертвеет живое,
И что у кувшина внутри,
Но пили всю ночь из кувшина мы двое,
Обнявшись, до самой зари.

@темы: [Кардиограмма]

---

.

До чего гадская погода(
Холодно, совершенно омерзительнейший холодный мелкий дождь, сильный ветер и отсутствие навеса. Полдня под открытым небом без возможности погреться.
Впервые позавидовал тем, кто курит - там хоть иллюзия тепла есть. А что есть у меня? Только дождь, ветер и лопата.

---

В конце лета, каждый раз - одно и тоже:
Рой из мыслей в голове, одинаковых, похожих.
Цепь из мёртвых, бурых веток словит на пороге,
Листьев ворох под ногами зашуршит в дороге...

Порой ощущаю сильную тягу к стихосложению: просто хочется сказать что-то не просто словами, а строчками. Пусть без рифмы, без ритма, без правил... Неважно.
Потому и стихи у меня такие. Неправильные.
Зато свои)

@темы: ВслухЪ

---

Нева сегодня оплавлена в серебро, а вода напоминает ртуть - несмотря на ветер, вода относительно спокойна. Волна идёт лишь от речных трамвайчиков да водных такси. Кстати, наконец узнал, где у них остановка.
И воздух на удивление свежий и вкусный.
Вообще, мне кажется, что у каждой реки свой характер - когда тучи низкие, она тоже хмурится, приобретая насыщенный, тёмно-серо-синий цвет, при ясной погоде вода светло-голубая, "лёгкая", при облачности - серая. После сильных ливней может резко потемнеть, вплоть до черноты.
И запах тоже - свой. Сегодня она пахла ветром и простором. Свободой, если угодно.
Москва-река пахнет по-другому. Мелкие речки - тоже, по-своему.
Река почти не пахнет тиной, несмотря на достаточно грязную воду. Запах водорослей появляется только под мостами и у верфи, да и то редко.
Сегодняшняя Нева меня бесконечно обрадовала. Я стоял на Литейном мосту и дышал, дышал и никак не мог надышаться, а ветер относил копоть от машин далеко вверх и в сторону.

Каждая река, на которой стоит город - это достояние. Люди должны оберегать его любой ценой, ведь не будь этого - и нам будет некуда идти, мы потеряем своё, родное. А реки - это вены, они питают нас и всё вокруг.
Нева - золотоносная жила и основа Питера.
Мы должны научиться ценить то, что имеем, помимо своей личной собственности.

@темы: ВслухЪ

---

Сентябрь... совсем скоро)

@темы: ВслухЪ

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

какие замечательные темы!

15.08.2010 в 14:29

Пишет  Кошка на крыше.:

Кажется, у меня новый музыкальный наркотик
Увидела в трейлере по Холмсу, спасибо  .effigy, что разъяснила, что это.
В общем, вот - собрала все, что нашла на простоплеере. Слушать и наслаждаться (:

@темы: Мелодия души и настроения

---

погодное

У нас сейчас шквал. Деревья мотает только так, небо тёмно-серое с зеленоватым отливом, границы облаков рваные. Ливень вначале был похож на водяную пыль, но сейчас пошёл нормальный уже. Ветер такой силы, что с пятого этажа ясно слышно его завывание. И гром, но пока без молний.
Если честно, то, глядя из окна на зарождающуюся грозу, особенно на клочья туч, я думал, что будет смерч. Тьфу-тьфу-тьфу.

А вот ночью гроза тоже знатная была. Как там гремело, как сверкало! Молнии через всё небо, яркие, белые, долгие. Красота...

---

OMG



Это сейчас висит у меня над эпиграфом и на главной странице. Похоже, пора вновь оплачивать аккаунт, только бы не видеть эту чушь.
Да ещё и слова слитно написали. Бездари.

@темы: бред

---

сон

Имею сильное желание написать гуашью картину формата А2. Там будет увешенная флажками и сохнущей одеждой узкая, мощёная брусчаткой улочка, желто-бежевые домики с местами кое-где облупливающейся краской, зелень и цветы на балконах, и - покрытые терракотово-рыжей черепицей крыши домов. Эдакое Средиземноморье в рамках Северной Венеции.

Итак, образ есть, осталось воплотить.

@темы: ВслухЪ

---

Я снова здесь=)

---

Всё против меня, все против меня...

Прошу у всех прощения, особенно у уважаемой Кошки, но похоже, что наша игра пока откладывается на неопределённый срок. Очень сожалею.

Но это не значит, что по возвращении я не возьму реванш)

@темы: реальность не дремлет!

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Вот только открыл Избранное, а там это... Восхитительно.

01.08.2010 в 00:59

Пишет  No promises.:

не знаю, может уже и было...
История про Кошку и ее Человека

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что то... был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут…Глупый, глупый ты мой Человек»

© Саша Бес
28.04.2008

@темы: [Кардиограмма]

---

Genesis

@темы: Музыка

---

ох, как же оно попало...

Слушаю и не могу наслушаться.

@темы: Мелодия души и настроения

---

 Мудрая Птица, вы меня порядком удивили) Вот уж чего не ожидал, так это того, что по возвращении сюда увижу новый красный ник столь поздней ночью=)
Что привело, если не секрет?

@темы: нежданно-негаданно, дорогие ПЧ

---

Alizbar - Waltz On The Branches

@темы: Мелодия души и настроения